.......CHEZ MES AMIS A MOI.......
La boucle est bouclée.
Après ce week-end je pense qu’on a tous pris conscience du fait que c’est fini tout ça, que la prépa est derrière nous et que ces deux années ont été incroyablement imprévues et fortes.
Alors maintenant il faut dire adieu, pas juste en cachant l’inachevé sous un monticule de nouveaux projets mais en acceptant de mettre un terme, dans les formes, à tout ce processus.
Je me suis repassée la scène en pensées un nombre incalculable de fois, je maîtrisais mon texte à la perfection et je pensais pouvoir dire aux gens que je les ai aimés pendant deux ans, que tout va bien se passer, qu’ils méritent que ça se passe bien parce qu’ils sont formidables et que ça, c’est pas que dans ma tête. J’aurais voulu donné du poids à un moment qui méritait d’en avoir parce qu’il est symbolique. Je voulais anticiper le souvenir, le rendre primordial et constructif. Mais j’ai jamais su doser ! Je sais que c’est un défaut atroce… et je m’en excuse par avance. J’ai tendance à glorifier les détails insignifiants, à les pousser vers une logique idéaliste qui saurait me contenter. J’en ai fait souffrir tellement avec ça que j’ai honte aujourd’hui de ne pas y trouver de remède. J’ai voulu si fort que ces deux années soient magiques qu’elles l’ont été, en tout cas dans ma mémoire. Ce que je n’avais pas prévu c’est qu’en leur donnant tant d’importance j’ai accéléré malgré moi le processus et là je me retrouve totalement hébétée et incapable de faire quoi que ce soit. C’est vrai : ce qui est génial passe à toute blinde, c’est le phénomène contraire à l’ennui, comme si on nous avait injecté de l’adrénaline pendant vingt-quatre mois en continu. Maintenant qu’on essaye de nous sevré y’a plus de jus…. Je cale. J’arrive pas à vous dire ce que je pense, pourtant qu’est-ce que j’en ai pensé des trucs !! Je me contente d’un au revoir simple comme une bise sur la joue, une accolade prolongée, un signe de main qui s’affaisse, ou un sourire nostalgique. Je n’ai pas de grande formule, je les ai toutes oubliées. Et j’ai tellement peur qu’on m’en veuille…. Vous le savez, hein ? Vous le savez que je voulais pas que ça finisse de façon banale ?
C’était si beau cette nuit, cette fête chez Lucie… nous tous en train de danser, de rire, de boire, de discuter… comme avant… presque comme avant. Toujours les mêmes anecdotes qui reviennent. Toujours les messes-basses, les réflexions à mi-mots qui trahissent notre complicité, les regards tout aussi intimes qui se passent de toute explication. On est arrivé à ce degré de proximité qui fait que toute parole semble superflue. Mais maintenant que vous n’êtes plus là, que je suis seule face à mon écran avec Baptiste et le football en bruit de fond, j’ai une idée de ce que sera l’an prochain et j’ai surtout conscience de ce qu’ont été ces deux ans. Les mots pourraient compter. Alors je vous en prie, dîtes-le moi si j’ai mal fait les choses… dîtes-le moi s’il vous faut plus de sentiments, d’épanchements, de déclarations… parce que tous ces trucs agréables voudraient sortir mais n’en voient pas l’usage. Je ne veux pas que vous ayez de regrets ou de doutes, vous méritez des adieux dans les règles de l’art.
Je peux traduire ce que j’ai dans la tête en gros, pour qu’il y ait une trace et pour me sentir moins coupable si l’un de vous vient me voir un de ces jours en émettant des doutes sur ma sincérité. Ce serait pas du grand cinéma mais ça pourrait donner quelque chose. Je pourrais imaginer une lettre, un mail, un monologue tragique dans lequel tout ce qui n’a pas été dit en direct vous serait jeté à la gueule avec tellement de puissance qu’un coup de gourdin vous aurait semblé moins brutal mais qu’au moins vous vous seriez dit : « purée, celle-là elle nous aime vraiment ! ». J’aimerais que Maeva sache qu’elle a été la voisine parfaite et qu’elle me manquera l’an prochain dans mon 33 mètres carrés (on se rend compte parfois que l’étroitesse des chambres d’internat a des avantages humains non négligeables) ; j’aimerais que Vincent sache qu’on pense à lui dès qu’on parle des Vosges (et Dieu sait qu’on en parle souvent !) et qu’on a hâte qu’il nous revienne de Varsovie, j’aimerais que Yannick sache que si ses caresses sur le bras n’avaient pas existées le monde aurait été beaucoup moins beau et que la capitale sera notre foyer pour le prochain jour de l’an, j’aimerais enfin que Florian, que j’ai retrouvé plus heureux et étrangement plus angoissé, sache que je lui souhaite le meilleur parce que lui me l’a donné en me respectant au point de me laisser partir et en me laissant croire que l’on pouvait vouloir de mon amitié au point de souffrir de tous mes défauts…tout ira bien pour toi, tu le sais, hein ?…
Au revoir à ces deux années, puissent les deux suivantes être aussi belles, mais différemment…
Juste avant de m’avancer vers la salle 313, pour mon ultime khôle de l’année, je repense à tout ce qui a pu se passer depuis l’an dernier, tout ce qui fait qu’aujourd’hui je me sens assez bizarre...
L’an dernier en arrivant, je n’avais rien, personne à qui parler, aucune culture spécifique, aucun intérêt … une table rase. J’avais décidé de faire le vide après mon année de terminale assez chaotique pour commencer une nouvelle vie et là me voilà un an après, avec un amas de connaissances encyclopédiques aussi intéressantes que le nombre de bouchons de moteur produits en 1919 ou les relations quelques peu déplacées du Duce avec ses secrétaires, une montagne d’amis aussi invraisemblablement originaux que l’on douterait de moi si j’en parlais sans retenue, une infinité de souvenirs qui ont forgé mon caractère et avec eux une foule de rires, de pleurs, de cris en tous genres ou de silences gênés ou contemplatifs. Je suis pleine à craquer… à craquer. « J’ai vécu des choses, moi »… et pas seulement en fréquentant des gens saouls sur les ponts, bien que là encore ce soit une image mémorable. J’ai grandi, on a tous grandi, j’ai changé, on a tous changé… et on a poussé nos forces à bout.
Alors voilà, après deux ans de prépa, je fais le bilan. Tout n’est pas positif, ça a durement commencé, c’est devenu de mieux en mieux et puis il y a eu des dérapages à la fin… c’est notre histoire et on suit le schéma si bien enseigné par le professeur de philosophie. Un peuple apporte quelque chose au grand dessein de l’Esprit humain et il s’affaisse, il laisse sa place aux autres qui reprendront l’héritage et y apporteront à leur tour leur petite touche personnelle. Et nous, on en aura amené des trucs sympas, des traditions loufoques, des éléments épicés… on est des bons, nous ! Les Grecs de la civilisation khâgneuse, les Romains de l’orgie moderne, les Egyptiens de l’évolution du café à la bouilloire, les Révolutionnaires de la pratique latine…. Bref… des vrais warriors ! Va falloir assurer après nous, je vous le dis !
Et puis on était une bonne équipe, les profs nous aimaient bien et nous embêtaient pas trop, on avait la télé et on avait des idées, des idées tordues, certes, mais des idées nouvelles. On avait du travail, c’est sûr, mais ça passait bien quand on le faisait à plusieurs. Et on avait un art particulier, celui de la boucherie, celui que tous nous envieraient s’ils comprenaient l’intérêt de faire des blagues salaces en latin ou d’écouter Didier Super quand il dit qu’il faut brûler les enfants… un autre monde, je vous dis, tous des barbares, mais des gentils barbares, des barbares que j’aime bien, moi, mais qu’il faut laisser un jour pour que les autres en profitent.
Alors, en grande altruiste, je passe le flambeau aux bizuths, puissent-ils veiller sur la flamme classique mieux que les français sur la flamme olympique !
« Tout change, tout périt, tout passe, il n’y a que le monde qui reste, il n’y a que le temps qui dure »… et il y a les souvenirs, ces fragments de deux années qui s’achèvent et qui laissent bien plus qu’un goût amer. J’ai envie de crier :« Famille je vous hais », cette famille qui s’est créée et qui m’abandonne, qui s’effrite, qui se chamaille pour un rien et se prive de happy end ! J’ai le droit à une belle fin, bon sang ! Je veux une mort grandiose et pas une de ces histoires bâclées ! Je veux quelque chose de consistant, qui rende hommage à tout ce qui a pu se passer et qui me laisse envisager un après avec la joie de l’accomplissement ! Je ne veux pas avoir à pleurer deux années durant le reste de ma vie ! Je mérite mieux !
Et pour l’instant je fais quoi à votre avis à part être en deuil de ces journées encore agonisantes. Je me dis que des regrets il y en aura forcément, quoi qu’on fasse… qu’il y en déjà beaucoup, et que je les déteste. Les regrets, c’est le signe de l’échec et c’est l’aveu de l’impuissance. Ça vous bouffe de l’intérieur et ça ruine tous les vestiges de ces petites anecdotes, de ces pics au p’tit déj, de ces blagues de mauvais goût, de ces promenades dans la vieille ville, de ces verres aux Artistes, de ces courses du lundi après-midi, de ces épisodes de Plus Belle La Vie, de ces petites caresses sur le bras quand ça va pas, de ces jeux de rôle avec les peluches, de ces réflexions cochonnes, de ces ballons en surimi à la cantine, de ces dernières élections présidentielles, de ces pâtes au saumon, de ces fiches parfaites, de ces films trop longs. Je peux continuer la liste encore longtemps mais ça ne me ferait aucun bien. On en a vécu des trucs. Tout ça gâché parce que ça s’arrête forcément à un moment et parce que les gens sur les photos sont partis…ou qu’ils n’ont jamais été vraiment là…. AH ! mes oasis ! C’est dégueulasse de m’avoir fait vivre ça alors que vous le saviez depuis le début, vous, que ça marcherait pas toujours ! Les souvenirs je m’en fous et j’en crève ! Moi, j’ai plus que des regrets parce que j’ai aimé tout, les bidules, les truc-muches, les boxons. …. Vous aviez pas le droit ! Pas le droit de changer mon monde à moi ! C’est nul parce que quand je cherche quelqu’un à l’internat y’a une porte qui s’ouvre et que dans mon appartement y’aura que moi. Parce que quand je fais du café c’est pas que pour ma tronche… pas comme l’an prochain alors que j’aime même pas ça le café ! Parce que si mon mur est vide aujourd’hui, c’est que vos photos j’en peux plus… parce qu’il se pourrait qu’un jour il n’y ait plus que des photos ! Parce que c’est déjà le cas, que les adieux ont commencé l’an dernier et que j’y pense tout le temps, même en dormant… quand j’arrive à dormir ! Parce que c’est pas juste ! J’ai trop donné, j’ai plus rien… rien. Et je regrette tellement de choses… tellement de choses…. Et la prépa devrait être un regret de plus ! Non mais vous êtes pas bien ! C’est pas fini tout ça ! Y’a encore une page à écrire et une belle s’il vous plait ! De la grande littérature ! On est en khâgne oui ou non !?
Après une de ces très courtes nuits qui me sont devenues familières, je m’apprête à me rendre en devoir d’histoire avec un peu de réticence comme toujours. La salle polyvalente squattée par la peuplade HEC nous laisse quelque répit mais le moment fatidique arrive. Nous entrons à reculons dans la salle qui abritera nos têtes pensantes pendant plus de six heures. Une douleur aiguë au coccyx me rappelle que travailler tard au perchoir, dans une de ces pièces sombres et glauques au dessus des escaliers craquants et dangereux qui mènent au troisième étage, n’est pas recommandé pour la santé…. Le sujet tombe et j’entends devant moi qu’on murmure : « Nationalités et minorités en Europe au XXème siècle ». Ni une, ni deux, je me jète sur mes brouillons et griffonne à toute allure, espérant ainsi combler une incompétence à problèmatiser par une relative capacité à déblatérer durant des copies entières le plus de cours possible… si je ne sais donner une contenance à mon devoir je lui offre au moins du contenu… reste à savoir si ces 22 pages seront suffisantes pour assommer le divin prof, trop peu enclin à la générosité pour tomber dans le panneau et accepter mes manœuvres de diversions.
Une fois sortie, accompagnée par un mal de crâne, des crampes aux mains, des tâches d’encre sur les doigts et toujours cette atroce douleur dans le bas du dos, je remonte dans ma chambre et retrouve les internes dépités et anesthésiés par ce sujet complexe et complet.
Je n’ai pas le temps de me joindre à leurs plaintes et préfère de loin retrouver l’air pur nancéen et ma chère Elsa qui est décidément très douée pour me faire oublier les cours et les devoirs en marche. En parfaite accro aux chaussures, elle m’emmène dans ces magasins « PAS CHERS » de la rue Saint Jean et se fait conseiller par une fille qui semblait ne pas concevoir que le noir et le chocolat puisse aller avec une jupe pourtant tout à fait raccord… étrange !
Je l’entraîne au cinéma, bien que rattrapées toutes deux par l’alerte qui fait trembler les automobilistes…. « AH ! J’ai oublié le parc-mètre ! »…. Heureusement les aubergines ne sont pas de sortie en cette journée pourtant très ensoleillée et Elsa est une star de la course en talons (c’est une épreuve d’entrée à l’armée, madame la major de promo ?) donc nous arrivons à temps pour la séance de 16h15. Je sais que j’ai choisi le film et qu’il n’est pas joyeux mais Luc Besson je l’aime bien et après avoir planché sur de l’histoire j’avais besoin d’un truc qui bouge et qui me permette de me défouler par procuration. N’empêche ça fait sacrément peur tout ça et je me dis que pour voyager seule il va me falloir au moins un mois ou deux pour m’en remettre et oublier ces images ! Néanmoins je sais torturer quelqu’un juste avec deux clous et une ligne de courant…c’est toujours utile !
Quoiqu’il en soit nous sommes en vie, pleine de Glups’ et de Coca-Cola… prêtes à affronter de nouvelles aventures. Et je ne crois pas si bien dire puisque la suite de notre excursion est assez… comment dire… traumatisante ?! Pour commencer, la Place Stanislas semble envahie de cette nouvelle race tektonikeuse qui, il faut le dire franchement, est assez spéciale. Mais c’est la Pépinière qui nous réserve la plus grosse surprise. Alors que nous évoluons au milieu des Schtroumfs joueurs de pétanque, des babouins et autre chèvres naines qui peuplent ce magnifique espace vert, nous rencontrons en chemin de charmants énergumènes de la race précédemment citée et nous constatons avec effroi que les bonnes manières manquent à certains. L’un de ces macaques-humains, pris d’une légère crise de folie, frappe ma pauvre Poutrelle à l’aide d’une feuille de papier et lorsque celle-ci s’emporte il se contente de baragouiner fébrilement un « c’est pas moi, j’ai rien fait » assez risible. Forte de cette victoire sur l’espèce condamnable, la grande gaillarde au bottes en cuir trace son chemin sous mon air ébahi. Nous pensions alors avoir constater suffisamment les défauts de l’espèce mâle mais il s’avère qu’un peu plus loin, alors que je rêvassais aux futurs aménagements de Mon parc en prévoyant tel ou tel rosier devant tel ou tel pan de tomates, un homme d’âge mur nous croise et poursuit sa route sans rien dire. Nous continuons toutes deux à développer notre puissance créative lorsque arrivées au kiosque, nous remarquons que ce même homme avait fait demi-tour pour venir à notre rencontre. Parce que décidément on est trop sympa et qu’on pensait que ce gentil petit gars voulait un renseignement, on le laisse nous accoster. Manque de bol, nous fûmes choquées d’être si aisément tombées dans l’embuscade. Le gougnafier déclame avec un accent exotique à peine dissimulé cette splendide sentence : « Je peux aller droit au but… ? ». La réponse nous vient en cœur : « Euh… NON ! ». Puis, traumatisées par ce déballage affectif nous imaginons une réponse toute autre et ma foi bien plus comique : « heu.. But je sais pas mais Darty c’est pas loin ! ». Belle preuve que garder le sens de l’humour et de la répartie quand un malade sexuel essaye de profiter de vous et de votre amie en même temps un samedi soir dans un parc public reste possible !
Si ce genre de rencontres devient presque familière ces derniers temps (je me souviens encore de ce jeune homme plutôt mignon qui m’a abordé devant chez Thibaud pour me déclarer son amour à travers la sublime question… que beaucoup m’envient, je vous jure… « c’est combien la passe ? ») je n’en reste pas moins surprise qu’il n’y ait pas plus de retenue de la part de certains psychopathes sortis de leur hibernation forcée pour retrouver le printemps et sa vertu… féconde !
Mais passons ces digressions. Après un sandwich peu diététique, je dois quitter ma chère Elsa pour retrouver ma chambre, Yannick et ses photos et la TNT de Baptiste (merveille de la technologie ce petit truc !). Je regarde indignée les Victoires de la Musique en écoutant Maeva contester la défaite de Daft Punk et regretter que le chevelu-barbu-au-nom-ringard de Justice ne dise pas un mot. Edouard Baer me fait hurler de rire avec sa reprise de Carlos et Julien Doré (ah…Julien Doré !! hum…) me ferait presque baver d’admiration (vous avez vu ce corps !).
Bref, j’ai mal au coccyx mais on s’en fout. J’ai du travail mais on s’en fout… je peux dormir… profitons-en !
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